Marcus prychnął z tego, tak jak to robił, gdy coś było zbyt bliskie prawdzie, ale i tak się pojawił—bardziej z przyzwyczajenia niż z przekonania, tak jak ludzie czasem wracają do miejsc, które kiedyś znali, nawet jeśli nie wiedzą dlaczego.
Miasto było głośniejsze niż pamiętał. Nie tylko pod względem głośności, ale i energii — takiej, która pulsowała przez ulice falami, odbijając się od budynków i przeciskając przez tłumy. Muzyka dudniła z ogromnych głośników przymocowanych do ozdobnych platform, dzieci przemykały między dorosłymi, trzymając balony i papierowe flagi, a powietrze niosło mieszankę smażonego jedzenia, letniego upału i czegoś jeszcze, czego Marcus nie potrafił nazwać, ale choć przypominało nostalgię.
Stał na skraju tego wszystkiego.
Jego motocykl, starzejący się, ale starannie utrzymany Harley-Davidson, pracował na biegu jałowym pod nim, gdy pochylił się lekko do przodu, buty mocno osadzone na chodniku. Skórzana kurtka, którą nosił, widziała lepsze czasy, jej powierzchnia miejscami gładka, w innych popękana, ale zachował ją tak, jak większość rzeczy w swoim życiu—długo po tym, jak inni by je puścili.
Patrzył, nie widząc tak naprawdę.
Parady były dla niego tylko hałasem owiniętym w kolory. Rozpraszacz. Występ.
Ale z drugiej strony, większość rzeczy też była taka.
Stało się to szybko.
Zbyt szybko, by większość ludzi zrozumiała, na co patrzą, aż było już za późno.
Jedna z większych platform — wysoka konstrukcja owinięta jaskrawymi tkaninami i sztucznymi kwiatami, niosąca artystów machających i uśmiechających się z wyćwiczonym entuzjazmem — uderzyła w coś na drodze. Może to była dziura w drodze. Może to był źle oceniony zwrot. Cokolwiek to było, efekt był natychmiastowy i katastrofalny. Baza się przesunęła. Ciężar nad nim zadrżał. I nagle cała konstrukcja przechyliła się, początkowo nie dramatycznie, ale na tyle, by wywołać falę niepokoju w tłumie.
Potem to trwało dalej.
Potem rozległy się krzyki.
