W noc poślubną Ethan Walker rzucił mi wilgotną ściereczką prosto w twarz.
Uderzył mnie w policzek i zsunął się po białej sukni, zostawiając szarą plamę na delikatnych koralikach, które mama uszyła ręcznie. Nie zaśmiał się. Nie przeprosił. Po prostu stał, rozwiązując krawat i powiedział beznamiętnie: "Gotowanie i sprzątanie to teraz twoja odpowiedzialność. Nie licz na to, że będziesz tu mieszkać za darmo."
Uśmiechnąłem się.
Nie dlatego, że to było zabawne. Nie dlatego, że się na to zgodziłem. Uśmiechnąłem się, bo w tej chwili coś stało się boleśnie jasne.
To nie był stres.
To nie był zły żart.
To był on naprawdę taki człowiek.
"Mój dom?" Zapytałem cicho.
Wzruszył ramionami i sięgnął po piwo. "Wiesz, o co mi chodzi. Mężczyzna pracuje, kobieta dba o dom. Tak zawsze było."
Zaledwie kilka godzin wcześniej był czarujący — śmiał się na zdjęciach, karmił mnie tortem, zachowywał się jak idealny mąż przy wszystkich. Ale teraz maska opadła. Ciepło zniknęło, zastąpione poczuciem uprawnienia i kontrolą.
Pochyliłam się, podniosłam materiał i starannie położyłam go na blacie.
"Dobrze," powiedziałem.
