Belinda Johnson stała nieruchomo w ozdobnych drzwiach rezydencji Whitakerów, serce biło jej jak oszczędnie, gdy obserwowała chaos rozgrywający się na jej oczach. Elegancki salon, niegdyś świadectwo bogactwa i gustu, został przemieniony w pole bitwy. Farba rozpryskana na nieskazitelnie białych ścianach, antyczne wazony leżały rozbite na marmurowej podłodze, a pióra z podartych poduszek unosiły się w powietrzu niczym płatki śniegu podczas zamieci. W samym centrum zamętu trzech sześcioletnich chłopców — Tommy, Danny i Bobby — stało niewzruszono, twarze pokryte łzami i brudem, oczy płonące buntem i bólem.
"Nie sprawisz, żebyśmy cię lubili!" Tommy, najstarszy, krzyknął, rzucając zabawkową ciężarówką pod stopy Belindy. "Nie chcemy kolejnej niani. Chcemy naszą mamę!"
Jego bracia otoczyli go jak wierni żołnierze, ich małe ciała napięte ze strachu i gniewu. W ciągu sześciu miesięcy wypędzili siedemnaście niań i byli zdeterminowani, by Belinda miała osiemnaście lat. Ale patrząc na te złamane serca dzieci, nie widziała potworów. Widziała trzech małych chłopców tonących w żałobie, desperacko próbujących chronić się przed kolejnym bólem.
