Dom wydawał się pusty bez niego.
A potem przyszła sobota.
Po raz pierwszy od pięćdziesięciu siedmiu lat nie było kwiatów.
Babcia siedziała przy kuchennym stole, wpatrując się w pusty wazon. Zrobiłem herbatę, ale jej nie tknęła.
"To dziwne," powiedziała cicho, "jak coś tak małego może zostawić tak wielką dziurę."
Ścisnąłem jej dłoń. "Kochał cię bardziej niż cokolwiek."
"Wiem," powiedziała. "Chciałbym tylko móc powiedzieć mu jeszcze raz, że też go kocham."
W następną sobotę ktoś zapukał do drzwi.
Żadne z nas nie spodziewało się gości. Gdy ją otworzyłam, na ganku stał mężczyzna trzymający świeży bukiet i zapieczętowaną kopertę.
"Przyszedłem w imieniu Thomasa," powiedział łagodnie. "Poprosił mnie, żebym dostarczył to jego żonie... po."
Ręce mi drżały, gdy je brałem.
W środku babcia spojrzała w górę. "Grace? Kto tam?"
"To dla ciebie," powiedziałem, ledwo znajdując głos.
Jej twarz straciła kolor. "Skąd?"
Podałam jej kopertę. Jej palce drżały, gdy ją otwierała.
